Un soir de dégel

Sur la table, un cendrier.

J’ai renoncé à la mode depuis longtemps. Je suis un peu trop vieille pour apprécier ce que le monde occidental a à m’offrir. La diversité des styles, le fun, le sexe. Pourtant je fais de la gymnastique tous les jours, mais cette récente habitude me donne l’impression désagréable d’être une voiture dont on fait scrupuleusement l’entretien parce qu’on n’a pas les moyens d’en acheter une autre.

Je fume trop sans m’inquiéter, je m’appuie sur mon bagage génétique qui me préservera du cancer, les hommes et les femmes dont je descends directement ont travaillé dans les champs, et puis dans les usines. Alors je suis fière comme un supporter heureux de la victoire de son équipe de football. Je ne suis pas meilleure que n’importe qui.

Je ne suis pas meilleure mais j’aimerais vous répéter quand même que le monde ne me plaît pas, et c’est à vous de décider si j’ai raison, ou pas. Mais je n’ai pas envie de vous laisser le choix : si vous n’êtes pas d’accord il faudra que ce soit pour des raisons méprisables, parce qu’alors ça voudra dire que je ne suis pas folle.

Je ne suis pas une concierge retirée du monde dans sa loge, je suis partout où vous êtes, dans le métro et au supermarché. J’achète aussi des légumes bio, mais ce n’est pas pour mes enfants, c’est pour moi. J’ai atteint aujourd’hui l’époque de ma vie où on n’attend plus rien, sauf la gloire. Et je l’obtiendrai comme on gratte du vieux lino collé sur un parquet : avec persévérance, mais pas ce soir.