J'ai mangé du poulet élevé en batterie et j'ai trouvé ça bon

Je suis allée dans un magasin de seconde main hier. Acheté de la vaisselle, des fringues, des livres ("Venus Erotica" pour Moche-fils, avec qui j'ai beaucoup parlé branlette très pratiquement : je lui ai suggéré que la littérature était un bon support masturbatoire et surtout moins facile et vulgaire que de taper "double pénétration" sur Internet (ça c'était l'infratexte, mais il a compris)). Echangé quelques mots avec un client quinquagénaire découragé devant les salières, qui disait à sa femme "tant pis, écoute, on ira chez Ikéa", et moi "non ici c'est quand même mieux", lui "oui mais je ne trouve pas ce que je veux", moi "ce n'est pas une question de choix, c'est aussi une histoire de mode de production". Il est vite parti (a dû me prendre pour une toquée) (ce que je commence à être sans doute). Et moi, sortant dans la rue, me disant presque "c'est super", et puis très vite déprimant : mon intégrité, ou ce que je pense être mon sens de la justice, mon honnêteté, ne tient finalement qu'à ce que je consomme, et où et comment. Je ne suis pas bonne à grand-chose, mais que faire ? J'ai toujours rêvé de vivre au coeur de la ville, je ne sais pas me servir d'une tronçonneuse, et finalement je préfère être triste de ce que je vois. Tomber sur un type qui gratte ses croûtes gangréneuses le matin à l'entrée du métro plutôt qu'aller donner à manger aux poules. Mais, quand même, changer quelque chose ? Quel morceau ? Comment ? Et pour qui, parce que les gens qui vivent comme moi m'emmerdent. Et puis ça fait aussi deux fois de suite que j'écris Ikéa. C'est moi la croûte gangréneuse sur la surface du monde. Parce que finalement j'aurais dû vous parler des Tunisiens et des Egyptiens, de la Terreur à venir (voir le film d'Eric Rohmer, "L'Anglaise et le duc"), et que je n'ai que des références à la con de petite bourgeoise, et que je bois un verre de vin alors que partout ça PUE LE SANG.