B comme béquilles

Hier matin j'ai emmené mon moche-fils (celui de Belle brute) (il m'appelle sa moche-mère) aux urgences, il s'était foulé la cheville la veille en faisant du skate, il s'est fait mal mais il est remonté sur sa planche. On est con à n'importe quel âge (il a treize ans) : on a mal mais on continue, et on rentre à pieds.

On nous a dirigés vers une salle d'attente différente de la dernière fois (la dernière fois, c'était en juillet et c'était son père qui s'était ramassé en BMX ; coïncidence amusante, il avait lui aussi senti qu'il devait arrêter, mais il a continué, parce que "ses potes le regardaient", 5 minutes de trop. Belle brute a 39 ans. On est con à n'importe quel âge), celle-ci était pour les enfants. Moche-fils était un peu vexé : rien à lire, des bouliers et une cabane en plastique, des dinosaures dessinés sur les murs. Je lui ai parlé du bien public, je suis une moche-mère pédagogue et c'est un adolescent très gentil, qui ne se plaint pas quand je radote contre ces connards de libéraux de merde (c'est à ces seules occasions que je me permets d'être grossière) (tu parles).

En sortant de l'hôpital (rien de grave), côte à côte, pour la première fois je me suis dit que c'était très beau d'être responsable de quelqu'un d'autre que soi.

Spécial dédicace à la future maman de Rachid : ça va être super.